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Crónica: La verdadera Mancarita

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  De niños nos contaban la historia de la Mancarita, una mujer que, desesperada porque su bebé no dejaba de llorar, lo tomó por los pies y lo golpeó contra una piedra, arrojando luego el cadáver al río. Cuando murió, Dios la condenó a vagar por el borde de ríos y quebradas, con un costal al hombro, hasta que recolecte todos los huesos del pequeño. Se dice que le falta encontrar la falange del meñique de la mano izquierda. Recuerdo también una mañana en que unos primos, para evitar los trabajos de la finca, se escabulleron loma abajo, hacia la quebrada, para subir después, con rostros pálidos como papel, pidiendo que por favor les pusieran oficio. Al preguntarles qué les pasó decían: — La Mancarita! La Mancarita!  Nos asomamos todos al borde de la loma, y efectivamente, abajo, por la quebrada, avanzaba una anciana de largo cabello blanco, con un costal al hombro. Pero no era la Mancarita: era una señora recogiendo leña. Respiramos aliviados, pero poco imaginaba yo que la verdad...
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Fue sólo un instante

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Fue sólo un instante, inesperado y fugaz. Caminaba yo con ese andar apresurado tan típico de los citadinos: como si siempre estuviésemos persiguiendo algo, o más bien, como si siempre hubiese algo de lo cual huir. Nubes oscuras y deformes ensombrecen la mañana, como siempre; obesas de tanto tragar el humo pestilente de las fábricas. De vez en cuando, preñadas de tanto tóxico, dejaban caer ligeras lloviznas de gotas contaminadas con partículas de plomo desde el mismísimo vientre, igual que todos nuestros bebés. Me atreví a mirar el tráfico de la avenida, a pesar de mi afán por llegar a la estación de bus y el riesgo de estrellarse contra el salvaje arroyo de peatones apresurados. Eran los mismos autos y los mismos rostros, rostros coléricos que detrás de  cada parabrisas parecían entregados al juego de deletrear, silenciosa y exageradamente, maldiciones y groserías mientras hacían sonar la bocina en un frenesí rabioso. Todos los días los mismos. Todos los días lo mismo. Lo único nu...
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¿Y tú, por qué escribes?

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  S e escribe cuando no hay quién escuche. S e escribe como cuando se deja una huella en la arena de una playa solitaria: con la secreta esperanza de que alguién después la encuentre y diga "aquí hubo otro que sintió como yo". C omo un enorme museo, la realidad nos ofrece, generosa, infinitas perspectivas y temas para nuestro embeleso; pero al igual que este, nos cobra con la crueldad de imponer un horario estricto de entrada y salida de sus galerías. H ay unos que corremos alocadamente de una obra a la siguiente, con la esperanza infantil de lograr verlo todo en una sola visita. Otros, calmados, se dedican a deshojar sus minutos frente a una única pieza, indiferentes a todo lo demás. ¿Con qué autoridad juzgar cuál es la estrategia correcta? Y como si no fuera suficiente exigencia, no nos podemos resistir a la tentación de dejar algo atrás: una marca, un comentario, un garabato, destinado a ahogarse en en la avalancha de experiencias del río humano, pero aún as...
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